Besos en blanco y negro.

Cuántas noches más hacen falta para que vengas, 

cuántas para dejar de dormir en bragas y no dormir encima de ti. 

Cuántas noches voy a tener que deshacer las sábanas 
para que parezca que has estado aquí. 
Cuántas para perforar esta ausencia. 

Cuántas noches voy a tener que soportar este vacío, y cuántas que te metas en mi cabeza sin permiso. 

Cuántas noches voy a soñar que te sueño, 
y que me despierto 
y me besayunas, 
o me comes el coño, que viene siendo lo mismo. 

Cuántas voy a imaginar que nos hacemos 
y deshacemos a nuestro paso. 

Cuántas noches más voy a desvelarme porque tengo pesadillas 
y no hay nadie quien me las abrace.

Yo ya voy por quinientas y media cuenta perdida de noches por olvidarte, 
y tú sigues aquí, estando sin estar,
más escalofrío entre piel que nunca. 
Más poesía entre las piernas que siempre.

En la simbiosis de su pelo.

Lleva gramitos de ira, por cada poro de piel expulsa soledad. Tiene que resguardarse del frío y controlar impulsos. Llega a tener los nudillos muy blancos y los labios muy rojos. El corazón muy roto y la mente muy gris. Ya no hay domingos, le cuelga la sonrisa cualquier día. Sobrevive de escalofríos, y se inventa respirar. Ya no quiere a nadie en el lado izquierdo, ni debajo de la cama, ni escalando la ventana, ni detrás de la puerta, ni esperando en el porche, ni en la estación. 

(Quiere verdad, caricias suicidas, mordidas con afecto, besos nuevos, personas de verdad, impulsos bonitos, una realidad.)

Y de momento no se rinde, para a tiempo. Sabe que es más sano soñar sola, aunque nadie despierte para abrazar sus pesadillas, ni acaricie su espalda desnuda. 

Ella después de haberse perdido después de estar perdida. 

Ella quiere ser ella sin ellos, con vacíos y cicatrices.